El Mio Blog.

Yo soy de aquella generación que nació en una familia católica.
Es curiosa la frase. ¿No?

Así empiezan diciendo todos los que no ejercen la profesión. Después de eso uno agrega una excusa o dos, que sean lo suficientemente creíbles como para ganar adeptos. Por ejemplo: es que yo no estoy de acuerdo con aquellos que van y se dan golpes de pecho y luego salen a criticar a todo el mundo.

Esa estuvo buena. Después yo agregaría otra más interesante: Si yo voy a misa es porque yo quiero ir y cuando voy, es a rezar y no a mirar quien fue en minifalda y quién no.
Ahí queda uno como buen católico.
O Buen cristiano o buen abogado o buen lo que sea porque la técnica se puede aplicar a cualquier campo en que uno quiera.
Pero es que aquí viene la verdad.

Yo no voy a misa. Primero porque me daba pereza, luego porque encontré cualquier excusa para no ir y luego porque no quiero ir aunque sea cierto eso de las minifaldas.
Total que ayer Sábado fui a misa.
Fue toda una experiencia.

Pero debo decirles porque fui para que todo quede claro.
Fui contratado como fotógrafo en una primera comunión. Debo admitir que fue el interés de unos dólares lo que hizo que me vistiera con mi mejor traje y además llegara a tiempo a la ceremonia.
De hecho llegue una hora antes.

Cuando llegue habían diez personas. El coro ensayaba y yo me senté orgulloso de haber llegado temprano porque eso demuestra profesionalismo, respeto por un compromiso y respeto.
La ceremonia empezó a las ocho de la noche. El sacerdote nos saco a todos porque se invento la consagración del fuego. Yo nunca había visto eso. Resulta que el fuego simboliza el poder de no se qué cosa y había que consagrarlo y luego si prender un cirio gigante y de ese cirio cada feligrés prendería su vela de salvación.

Estaba haciendo frio y yo estaba sin chaqueta y no calcule la salida del templo pues me estaba congelando. Como yo no conocía a las niñas de la primera comunión pues me sentí un poco irresponsable pero en cuanto vi las niñas que se colocaron al lado del cura pues empecé a dispararles fotos adornadas de las llamas que provenían de los leños que el cura encendió.
Solo después descubrí que esas no eran las niñas sino las monaguillas de la iglesia. Perdí como cien fotos que les tome en donde ellas sonreían y jugaban con las velas.

Pronto descubrí las niñas porque se me ocurrió la brillante idea de preguntar.
La misa duro tres horas. No estoy exagerando. Pueden llamar a la parroquia y hacer una investigación. Créanme. Fueron 180 minutos de misa mas 60 minutos adicionales de espera previa.

El párroco era un colombiano que había aprendido ingles y además se notaba a leguas que sabia italiano aprendido tal vez en la basílica de San Pedro. ¿Cómo lo sé? ¡El tipo dio la misa en tres idiomas!. Por eso lo sé.

…Y Jesús dijo a sus discípulos: ¿A quién buscan?. … And Jesus told his disciples: Who are you looking for? …E Gesú disse ai suoi discepoli: chi cercate?

Y así fue toda la ceremonia.
¿Ustedes creen que me toco ir a Google a buscar la traducción de cada palabra? ¡No! Ayer aprendí inglés e italiano.

Comprendí porque la iglesia está perdiendo tantos adeptos. Pocos podemos soportar la misa de tres horas.

Yo desde luego tome las fotos y trataba de no llamar la atención porque si algo nos asusta a los fotógrafos es que el sacerdote tome su micrófono y anuncie: Por favor no tomar fotografías. Please do not take photographs. Si prega di non scattare fotografie.

¡Pero por supuesto que iba a ofender en tres idiomas!

Algunas señoras que estaban cerca de mí se notaban aburridas y yo decidí hacerles alguna anotación que despertó la risa entre ellas generando prospectos de fotografías. Incluso la más joven de ellas, una dama de por lo menos sesenta años me pidió que la fotografiara para enviar las fotografías para su familia.

Si la ceremonia hubiese durado una hora, no hubiese tenido ese contacto, así que la oportunidad se me presento debido a mi paciencia más fuerte que la de los consagrados católicos que se iban despidiendo uno a uno hasta casi desalojar la parroquia.

La dama me pregunto antes de despedirse: ¿Te puedo llamar el lunes?
Y ¿qué le iba a decir yo?
Por supuesto. Of course. Certamente signora.

Ciao bambinos.

¿Tratar de crecer o hacerlo?

…Además en mis tiempos libres arreglo computadoras.

Nada de nuevo hasta allí excepto tal vez que no tengo tiempo libre. Pero tampoco se decir que no. Lo que hace que tenga cinco computadoras listas para ser arregladas y que posiblemente cuando arregle una ya no se consigan repuestos adecuados.

Pero no quiero escribir sobre computadoras. Sino sobre el tiempo que no tenemos y que se ha convertido en la cosa más preciada para nuestra civilización. Es hora de reclamar nuestro tiempo y volverlo nuestro.

Y no se vaya a pensar que voy a dar una clase de superación personal en donde diré algunas frases positivas, le daré la vuelta a algún concepto e introduciré una metáfora nueva que canalice esa búsqueda. Nada de eso porque recuerden que ni yo mismo tengo tiempo.

Y no tengo tiempo de escribir ese discurso de superación, ni tengo tiempo de arreglar computadoras y tengo que escribir rápido porque no tengo tiempo de escribir.

Voy en camino a mi propia destrucción.

Eso si, no me detengo y voy a tratar de descubrir que es lo que ocupa mi preciado tiempo.

Yo recuerdo que mi abuelito se levantaba, iba a trabajar en la finca, desayunaba, perseguía vacas, iba al pueblo a vender y comprar cosas, volvía a recoger frutas y no sé qué cosas mas pero entre todo lo que hacía lo único que no recuerdo decirle era que no tenía tiempo.

¡Ese infeliz que me enseño a amarrar burros en un árbol no se tomo la molestia de enseñarme a reposar!

Debo parar aquí y sacar el tiempo de mostrarles algo: Notaron que hace tres párrafos yo escribí: “Eso si, no me detengo y voy a tratar de descubrir que es lo que ocupa mi preciado tiempo.” Esa frase tiene todas las características de alguien que no va a sacar tiempo para nada. Nótese que la frase está condicionada a algo más. “eso si…” Nada surge de una condición porque en cuanto lo que causa la condición desaparece, yo me detendré. Y miren la frase en donde dice: “…y voy a tratar de descubrir”

El Verbo TRATAR significa NO HACER.

Es como si el novio enamorado se para en la iglesia, y con ojos dulces le dice a tu hija: “y voy a tratar de ser un buen esposo”. Ya sabemos que va a pasar. El infeliz ya está divorciado y aun no se ha casado.

Ahora hablemos de la palabra “infeliz”, Ya sé que se dieron cuenta que la utilice con mi abuelo. Mi abuela no hubiera visto con buenos ojos que yo trate así a su esposo. Mi padre me gritara en cuanto lo descubra pero tiene un sentido y es el significado de las palabras.

¿Qué tiene esto que ver con que no tengo tiempo para arreglar computadoras?

¡Ahí está la raíz del conflicto!

Nos hemos convertido en una civilización que no se concentra. Y todo lo causo los discos compactos.

¿Se acuerdan ustedes, y me refiero a aquellos afortunados que escucharon, bailaron y se enamoraron mientras escuchaban un disco de vinilo, se acuerdan que uno escuchaba un disco entero, le daba la vuelta y lo seguía escuchando todo?

Pues los discos compactos acabaron con eso. Después se inventaron el MP3 y ¿notaron que paso? ¡nadie volvió a escuchar un disco completo! Eso paso.

Ahora somos una civilización que escucha medio disco, nos inventamos los mosaicos y en las discotecas encontramos gente que mezcla música.

¡Somos ineficaces! Nuestros proyectos duran treinta segundos.

Voy a parar. Me canse de correr a la velocidad que no se ni quien me impone. Voy a tratar de escuchar una canción completa.

¿Tratar?

Voy a escuchar las canciones completas. Solo aceptare computadoras cuando lo pueda hacer y terminar mi trabajo. Solo aceptare invitaciones a fiestas cuando este decidido a ir, solo tendré novia cuando mi esposa me deje.

Porque soy casado y a veces se me olvida que mis decisiones deben ser un compromiso de mutuo acuerdo.

Y ya me Salí del tema… prosigo: Solo recibiré llamadas telefónicas cuando tenga tiempo de hablar por teléfono y además no volveré a llamar infeliz a mi abuelo que fue el que me enseño a arreglar computadoras.

No que el tipo las haya conocido. Se hubiera muerto mucho tiempo antes si llega a ver una película en un monitor, pero con su forma de ser, me estaba inculcando a hacer una cosa a la vez y a no quejarme, cosa que yo no aprendí porque no tenía tiempo de ver mensajes subliminales. Por ejemplo él una vez me llevo al pueblo y me monto en el mismo burro en el que iba sentado. De pronto empezó a hablar.

Nada de raro hasta aquí solo que me di cuenta que iba hablando solo. Yo me quede callado escuchando la conversación que el tenia con no sé cuantas personas y yo detecte que eso era algo que los viejos hacían en su edad dorada.

¡falso!

Por no tener tiempo de apreciar las cosas con más calma fue que no me di cuenta de lo que en realidad estaba ocurriendo: El infeliz me estaba enseñando a escribir. El no se molesto en enseñarme el abecedario o al manejo de las tildes en las esdrújulas. Nada de eso. Eso él se lo dejo a mi abuela. Pero el me enseño a soñar. Fue como una manera de decirme: Si no tienes con quien hablar, invéntate los personajes y te maravillara las conversaciones que tú mismo puedas tener.

El viejo se murió un día sin darme ni un solo consejo. Pero ahora cuando escribo algo, se que el viejo se asoma tras de mí para asegurarse que lo estoy disfrutando y para reírse el solo, al saber que aunque él no me enseño a manejar mi tiempo, si me mostro como soñar y que cuando empezara a escribir algo, no tuviera miedo, de no saber que decir porque al final solo iba a escribir sobre algo más grande que yo: Mi tiempo.

N.Y. Al Dia, Con Modelos Preparadas.

Imagínate que prendes el televisor y estás viendo un acontecimiento que marca la historia. Como la caída del muro de Berlín.

Pero ahora imagínate que tienes acceso a esa noticia diez días antes.
Eso paso ayer en New York.

Estuve en el lanzamiento de un nuevo periódico hispano en la capital del mundo. N.Y. Al Día. Saldrá el 20 de Abril, o sea dentro de once días. Y no vayan a creer que es un periodiquito de esos que a uno le ruegan que lo acepte regalado a la entrada del metro. Nada de eso.
Veinte mil ejemplares (20,000) en mil ochocientos puntos de venta (1,800) En New York y New Jersey

Eso sin contar con las modelos que tienen que de por si habla de la seriedad del proyecto. Con decirles que la cámara se me quedo sin batería porque en el proceso de tomarles tantas fotos a esas bellezas pues mi cámara me anuncio que la batería no aguantaba más.

Esa fue una buena noticia ya que así pude poner atención a lo que Juan Carlos Sánchez, el Gerente general y Vicglamar Torres la editora tenían que decir.

Si nunca antes habían escuchado el nombre “Vicglamar”, no los culpo ni se sientan mal. Es toda una historia de amor y terror en donde la imaginación se envuelve con los amores de una pareja de enamorados en donde el muchacho de la historia es un malandró (palabras textuales escuchados por este humilde reportero) y su enamorada es una inocente y bien protegida muchacha venezolana que no duda en emplear claves dignas de un espía de película y utilizan las más diversas formas de comunicación que a la postre daría como resultado una hija: Vicglamar.

¿Qué tenían que decir Juan Carlos y Vicglamar?
Que el periódico salía en momento más apropiado, lo que causo algunas preguntas entre el público que les enfatizo que estábamos en crisis ante lo cual Vicglamar les “recordó” que de las crisis salían las soluciones y agrego que estaban nerviosos pero no asustados.

Por supuesto yo estaba ahí en primera fila escuchándolos y observando a las modelos que coquetamente movían su cabello sin percatarse que mi cámara era un adorno mas.

Juan Carlos Sánchez, el Gerente General igualmente contestaba las preguntas mientras que detrás de él un equipo de personas que él presento, lo respaldaban moralmente. A todos les brillaban los ojos y no era por la cantidad de cámaras que los bombardeaban, sino de la alegría del que sabe que algo está pasando. Curiosamente la mayoría eran mujeres lo que asegura el éxito del periódico y no que los hombres no sepamos hacer las cosas es que cuando una mujer está al mando es como si fueran dos hombres. De hecho había una mujer de estatura pequeña y pelo rizado que aunque bonita y de ojos dulces, se ve de lejos que no necesita tomar sopa de loro para decirle las cosas a cualquiera.

Desde luego yo me atreví a hacerles la prueba de seriedad a este periódico que como les dije se llamara N.Y. Al Día. Me acerque sigiloso sin mi libreta de apuntes para no causar sospecha y presentándome ante Vicglamar se lo dije de sopetón: “me gustaría trabajar con ustedes”.
Me miro de arriba abajo y me dijo que no.

Lo cual es una señal inequívoca de la seriedad de este nuevo periódico. Quede impresionado con la capacidad de detección que tenia esta mujer. Con su respuesta me di cuenta que ya sabía que ningún profesional se va a quedar sin baterías cuando tiene la exclusiva frente a él. Descubrí en su respuesta que no van a aceptar que sus reporteros lleguen al lugar de la noticia sin estar preparados. Descubrí con sorpresa que ella había detectado que ni siquiera la había llamado por su nombre y que eso solo reflejaba mi falta de preparación que se iba a ver reflejado en todo mi trabajo.

¿Por qué creen que hasta ahora la he nombrado como diez veces?
Para poderme grabar ese nombre tan complicado que dejo de ser complicado, cuando ella me conto la historia de los amores de sus padres y como el suegro en cuestión le toco sufrir viendo a su hija cortejada por el único tipo en el pueblo que uno no quiere ni ver en el periódico. Curiosamente, muchos años más tarde, su nieta Vicglamar estaría dando la noticia del nacimiento de un periódico en donde ella es la editora.

Así que la próxima vez que la vea, la llamare por su nombre y ni de riesgo le pediré empleo. Porque es parte de mi nueva estrategia: estar preparado. Desde luego mi cámara estará con batería en buena condición, mas dos o tres baterías extras.

Así que vamos a apoyar a N.Y. Al Día. Circulara de lunes a viernes. Con un valor de $0.40

Para terminar, déjenme decirles que todo esto ocurrió, en el Hotel Paramount, en New York. Ingrid Ossa, que es la directora de recursos humanos parecía el espíritu santo: nunca se veía pero estaba en todos lados y nos atendió de maravilla, incluso yo termine comiendo uvas y fresas con las dos modelos de N.Y. Al Día y desde luego volví a quedar mal, porque estas hermosuras están acostumbradas a que todo el mundo les tome fotos y yo ahí parado disque comiendo pedacitos de manzana con dulce de mora, con una cámara en el pecho y sin mostrar la menor intención de usar mi herramienta. Ya sé que esto me podría traer repercusiones en el futuro. Espero que esas señoritas no hayan pensado mal de mí.

Preparación, esa es la clave y N.Y. Al Día demostró estar preparado y si estamos en crisis, esa gente por estar tan ocupados creando cosas, ni se han dado cuenta. Y yo dizque pidiendo empleo cuando lo que yo necesito no es empleo. Lo que necesito es aprenderme los nombres de las personas.

¿Me van a creer que ni les pregunte el nombre a las modelos?

La Rosa ilegal

Una rosa blanca se apareció de pronto en la puerta del jardín.

Necesito un lugar para plantarme. -dijo con autoridad.
Los claveles se miraron entre si y cerraron la puerta. 15 minutos más tarde volvieron a abrir y allí la encontraron.
Quiero hablar con el jardinero.- exigió.

Los claveles le cerraron la puerta y llamaron a una petunia que se movía lentamente debido a que sus pétalos se enredaban con todo.
Allí afuera hay una intrusa que está pidiendo visa.
La petunia se acerco al hueco de la puerta y se agacho a mirar con recelo. Se encontró con los ojos de la rosa blanca que ya miraba hacia adentro. La rosa no se sorprendió cuando la petunia asustada, cayó sobre su rabo y tuvo que ser ayudada para que se pudiera parar de nuevo.
¿Qué hacemos? - dijo consternada.

Camino hacia dentro seguida de los claveles que hablaban entre si y alababan el gran liderato de la petunia que se rascaba uno de sus pétalos.
La dalia vio cuando la petunia se acerco y siguió mirando el sol que ya se ocultaba entre las ramas del sauce.
Tenemos visita. - dijo. Pero ya somos muchas.
Ya habíamos hablado de esto. Dijo sin inmutarse la dalia.
Lo sé, pero es que no habíamos planeado que volvieran mas.- dijo la petunia cansada.
Los claveles se habían reunido con las margaritas y una pandilla de tréboles que tomaban el sol al pie de una roca llena de musgo silvestre.
Pronto se supo en el jardín que alguien estaba afuera pidiendo entrada. Un trébol se asomo por el hueco de la puerta y allí la vio, sentada en la yerba.
Parece pacifica. Dijo mientras la observaba.
Una rosa roja pidió campo y se asomo a verla. La vio allí y sin duda observo. "no me gustan sus colores"

La petunia seguía discutiendo con la dalia sobre algunos reglamentos que aun no se habían escrito. Tres abeja tomaban el polen de una Azalea y memorizaba el lugar para mandar a sus hermanas.
"parece que hay alguien allá afuera. Se dijeron entre si y dejándose guiar por la curiosidad volaron sobre la pared y allí la vieron. Estaba sentada y miraba hacia el horizonte, se acercaron y le batían las alas para detectar el néctar entre sus pétalos.
¿Quien eres? - preguntaron las abejas al unisonó.
La rosa blanca se volteo a mirarlos y extendiendo uno de sus pétalos los saludo.
'vengo buscando asilo.’
¿De dónde vienes?

La rosa blanca no entendió la pregunta y siguió mirando el horizonte. Las abejas volaron adentro y discutían entre sí seria sano beber el néctar de esa desconocida.
Somos muchas...- dijo la dalia, sin siquiera cambiar el tono de su voz. Siguió buscando el sol, que jugaba con el sauce e impedía que sus rayos pasaran.
La petunia volvió a la puerta y se agacho de nuevo. Allí la vio como la habían dejado las abeja y abrió la puerta lo suficiente como para alcanzarla a ver. La rosa blanca se levanto y tomando una maleta antigua se encamino hacia la puerta.
No te podemos dejar entrar. Somos muchas. Dijo la petunia altanera.
Solo necesito una esquina y no molestare. Dijo ella sabiendo que le abrirían la puerta.

Lo siento. Ya no tenemos esquinas libres.
¿Podría dejar mi maleta a guardar? Dijo la rosa blanca.
La petunia volvió a cerrar la puerta y grito desde allí que si había campo para una maleta mas... pronto le llego la respuesta y volvió a abrir la puerta.
Deja tu maleta pero debes recogerla antes de la temporada de lluvias. Necesitaremos el espacio para entonces.
La Rosa Blanca entrego su maleta y la puerta se cerró frente a ella.
La petunia volvió a mirar por el hueco de la puerta y la vio marchar. Parecía que iba silbando.

Ella misma llevo la maleta y la coloco al lado de una azalea, que refunfuño al ver asaltado su espacio.
Unas noches más tarde volvieron a golpear a la puerta. Los claveles sorprendidos vinieron a avisarle a la petunia que sin pensarlo, tomo la maleta y la llevo a la puerta.

Aquí tienes la maleta. Le dijo fríamente. '¿encontraste posada?'
La rosa la miro y comprendió todo. "no. nadie me recibió pero ya no importa. Solo quería saber si mi maleta estaba bien..."
La petunia le entrego la maleta y cerró la puerta. La miro por el hueco y vio cuando ella abría la maleta y desde allí vio que estaba vacía. La vio cuando la cerro y se alejo mirando hacia atrás. Parecía que iba llorando.
La petunia se alejo de la puerta dando órdenes de no abrirle la puerta a nadie. "de todos modos no tenemos espacio" -dijo. Pasando pesadamente al lado de la azalea que la llamo pero ella paso por el lado sin determinarla.
La luz de la luna se oculto por las nubes de lluvia que llegaban y todos corrieron a ocultarse.

Bajo la tierra, cerca a la azalea, una pequeña hoja nacía y recibía el agua que pasaba sobre ella. Otros brotes similares estaban cerca de ella. La azalea los miraba y trataba de protestar pero nadie le ponía atención. Con el tiempo crecerían y nadie se acordaría como fue que llegaron allí. Ni ellos mismos se acordarían, solo la rosa blanca se acordaba del día que se vio en la necesidad de mentir para poderle dar protección a sus hijos.

En Peligro de Extinción

¿Podrían algunos animales estar en peligro de extinción sin saberlo?

Yo no creo que ningún animal sepa que va a ser el último, pero el motivo de este mensaje no es discutir si el calentamiento global nos va a eliminar a todos. Lo que pasa fue que encontré algunas fotos que quiero compartir con ustedes.

Yo no tengo nada que ver con estas fotos. Yo no las arregle ni pedí prestado porque de donde yo las traje también se las habían robado. Quiero decir: Compartido.

Voy a colocar solo una foto aqui, el resto de la coleccion estara en el album y ahi les dejo el Link:

Album de animales a punto de Extinguirse.

La Basura

Imagínate si paras....

Ya se que no te puedes mover.

No tienes deseos de hacer nada.

Estas cansada.

Siéntate. Prepárate un café.

O un agua de hierbas.

Y piensa en los años que han pasado.

A veces te sientes que te has esforzado tanto y no puedes ver el valor de eso. No ves los frutos.

¿Frutos?

Déjame te cuento algo. Mis abuelos vivian en una finca. Tenían muchos árboles de frutas. Mandarina, naranja, guayaba, mangos, café ...etc.

La cocina estaba a un costado de la casa y ella había tomado la costumbre de botar toda el agua que utilizaba en la preparación de los alimentos, al pie de un mandarino que estaba en el patio de su casa.

Aquel árbol en el que yo me subía y me quedaba mañanas enteras comiendo mandarinas se convirtió en un árbol inmenso. Imagínate el árbol más grande de mandarina. Con muchas ramas. Era de alto como una casa de 3 pisos. Y si nunca has visto un árbol de mandarina tan grande y crees que estoy delirando, solo cree en mí.

Era inmenso.

En tiempo de cosecha, nadie podía tomar una mandarina de aquel árbol.

Solo ella estaba autorizada por ella misma a tomar sus frutos y lo hacia porque llevaba la cuenta exacta de cuantas mandarinas le sacaba.

No recuerdos sus números, pero recuerdo que cuando ella me los decía yo no le podía creer y si no fuera por la capacidad que tenia para los números la declararía una anciana demente.

Era asombroso ver aquel árbol lleno de frutos en su tiempo de cosecha.

Frutos.....

Así es. Y mi abuela no se quejaba cuando el arbolito no tenía nada que ofrecer que no fuera su sombra. Debe ser que por dentro mi abuela sabía que en aquellos troncos corría la sábila más fértil de mi pueblo. Y ella sabía por que... por toda el agua con peladura de

papa, con el agua que había limpiado las cebollas y lavado la carne con sangre coagulada.

Basura, dirían algunos... un verdadero tesoro, diría mi abuela.

Y así es tu trabajo. A veces cuando los miras muy de cerca, ves basura, no ves su valor y su verdadero fin.

Mi abuela tiraba esa agua, las gallinas se espantaban, los perros corrían a ver si algún pedazo de carne se había quedado allí, y el mandarino se tragaba todo eso.

¿Y en tiempo de cosecha?.... nadie se acordaba de la "basura" con que se había alimentado. Creo que ni mi abuelita se acordaba.

Así es nuestra vida.

Debemos hacer cosas y a veces tirarle "basura" a nuestro objetivo, porque ¿sabes que? Es

basura solo si tu la llamas así.

Si tu dices que lavarle la ropa a tu esposo es de esclavas, pues asi debe ser. Pero si tú lavas la ropa y le agradeces al jabon que permite sacarle la mugre a aquellas prendas que una vez limpias le permitirán hacer lucir mejor a tu pareja, entonces aquella labor no será de esclavas. Será un honor hacerlo y si tu esposo decide traer una persona a que lave por ti, hasta te puedes poner violenta de solo pensar que te quitan el derecho a hacer algo que al fin de cuentas los beneficia a los dos. ¿No vas a querer que tu esposo llegue cochino y maloliente a la iglesia, no?

Pero hay algo más. Cuando mi abuela empezó tirandole el agua sucia al mandarino no se imagino que un día tendría que llevar libros de contaduría para poder contar los beneficios.

¿Que tal?

¿No te excita la idea de empezar a mirar cada cosa que tú haces con más valor aunque hoy no le veas el valor?

¿No te excita la idea que tu nieto se burle de ti como lo hago yo de mi abuela, contándole a sus hijos que su abuela un día se gasto una semana entera leyendo el manual de una video grabadora porque no iba a permitir que nadie que no fuera ella misma, grabara el momento en que su hija recibiera el diploma?

¿Te imaginas a tus hijos apenados porque todos se ríen de la vieja que mas grita cada vez que el delantero hace un gol, eres tú? Pero es que nadie entiende más a la madre del "delantero" que la madre misma. Y no intentes explicarles que detrás de cada gol, hubo noches de trasnocho y momentos de soledad. Como explicarles que ese diploma no es de papel, sino de largas noches pensando si planchar una camisa valdrá la pena.

Como explicarles que el ultimo gol no empezó cuando el "delantero" patio con fuerza. ¿Como explicarles que ese gol empezó a generarse cuando tú lo cargabas de pequeño y le cambiabas el pañal cada 2 horas en lugar de las 4 recomendadas porque tú no querías que su rabito se quemara?

Mi abuela le echaba agua sucia al mandarino.

Eso dirán los que solo miran.

Los que ven, veran una vieja que sabe que para desenterrar un tesoro, primero tienes que enterrarlo y para enterrarlo, debes empuércate las manos. Y eso no es basura. Eso es un honor.

Eso es lo que creo. Allá tu.

Ser hombre es fácil. Naces, creces, te reproduces y mueres.
fácil .

¿A alguien le quedo alguna duda?

Debe ser por eso que siempre he creído que tener hijas es más divertido. Y no solo por el encanto que tienen las niñas y porque cuando ellas dicen "papá" suena a paternidad. Los hombres definitivamente somos diferentes. Y además existe la rivalidad intrínseca de los machos. Por ejemplo a mi papá no le permitiría que tocara a mi madre.

Suerte para el viejo que me tuvo a mí de últimas en su prole y que hizo todo antes que yo pudiera intervenir.

Eso le saque al viejo... La astucia.

Pero no culpo al viejo, después de todo solo estaba cumpliendo su punto número de 3: reproducirse.

Y es que esa es la base de cualquier conocimiento que se quiera emprender del 'fascinante' mundo masculino. Si fueran más atentas nuestras miembros femeninas de la especie, lo único que harían al conocer al hombre de sus sueños, sería una prueba de sangre para medirle el nivel de progesterona y de ahí, hacerle una tablita en donde se podría determinar con exactitud atómica, el comportamiento de esta criatura.

Es increíble que por no saber la naturaleza humana, el mundo esté lleno de violencia y desdicha y eso debemos atribuírselo a las damas. Y aunque no faltaran los filósofos modernos que alegan que cada cual es responsable de cada quien, pues eso sonara bonito pero aparte de servir como material para hacer poemas, no sirve para nada. Son las damas las encargadas del departamento de guerras y batallas.

Y algunas dirán que son los militares y habrá algunas que mencionaran a los terroristas y no faltara el estúpido que mencione que las guerras empiezan porque alguien nos falta al respeto.

Falso infelices. Las guerras empiezan porque no somos tolerantes. (nota del escritor: esta frase de la intolerancia fue tomada sin permiso del libro "Dime quien eres y te diré quién eres" publicado por mí y aun sin escribir.)

Repetición:

Falso infelices. Las guerras empiezan porque somos intolerantes. No estamos lo suficientemente maduros para aceptar que alguien nos dice algo que nuestros delicados oídos no están prestos a escuchar. Y aquí hay algo. Si oyes decir a alguien que "yo acepto a la gente como es", mejor sales a correr. Aparte de ser una frase de cajón resulta ser una advertencia que dice entre otras cosas que tu eres menos que yo, además envuelve una letal manía de analizar comportamientos que no tiene nada de malo en sí, pero en mi corta experiencia he encontrado que aquel que le toca hacerse propaganda de su belleza es que no se la cree.

Y decía que las guerras son culpa de las damas porque nosotros, los violentos de la especie, nos la pasamos la vida queriendo impresionarlas a ustedes y en nuestra vasta imaginación, decidimos que creando bombas nucleares, ustedes caerían a nuestros pies derretidas por un hombre tan creativo.
Eso paso desde el primer cavernícola que no solo andaba con su pedazo de palo para pelear sino que le agrego algún tipo de puntilla clavado en el extremo. Debo admitir que como hombre hasta me sorprende tanto ingenio aunque ante la bomba nuclear me siento más identificado. ¿Qué mujer se me puede resistir con esa arma?

Así que queda claro que las mujeres son las causantes de las guerras y de los desmanes de los ejércitos.

Pero el tema central de este dialogo en solitario no es el fin de las guerras sino sobre la decisión inexistente entre tener hijos o hijas.

Como les decía, prefiero las hijas porque los padres salimos ganando. Los hijos varones tenemos la facilidad de ser invisibles a partir de los 7 años. Y algunos padres hasta gozan de escuchar una voz que no se puede relacionar con un cuerpo humano. Excepto si el tipo es homosexual. Ahí no solo se identifica la voz y el cuerpo, sino hasta el carácter y la personalidad pasando por las manías y perversiones.

Y es que los hombres nos la pasamos los primeros 40 años negando que somos homosexuales y el resto de nuestra vida rezando a que nuestros hijos varones no lo sean o al menos lo sepan ocultar. Y aunque me aparte del tema debo hablar un poco de perversiones aquí. No sé porque razón, desde que tengo uso de razón identifico la homosexualidad con perversiones raras. No me puedo imaginar dos hombres dándose besos y caricias y quedándose dormidos así no más. Dentro de mi cabeza veo látigos, aceites franceses, cadenas, botas de cuero y para los días especiales como san Valentín, hasta puedo ver hombres enmascarados con perritos en la mano. Y si dejo de hablar del tema es por miedo a que alguien mencione que me proyecte. Pero no quisiera acabar mi comentario sin pedirle a nuestros amigos homosexuales que nos comenten sobre las perversiones que la gente cree, que ellos hacen.

El único problema es que no tengo amigos homosexuales porque aprendí desde pequeño que si no me veían con gays, pues sería más fácil para camuflar mis primeros 40 años. Así que me quedare con esa duda.

O a lo mejor tengo amigos homosexuales pero esos infelices se camuflan bien y no los he detectado.

¿De qué estamos hablando?

De los hijos...

Con las hijas uno obtiene un abrazo seguro. Y aunque estén bravas, ellas vienen y te dan un beso. Y es posible que al acercarse a dar ese beso se les olvide la bravura si uno utiliza la oportunidad para decir alguna frase de perdón... por ejemplo:

Hija: Hasta mañana papi. (Cara seria de disgusto)
Padre: Hasta mañana Hija. Báñate los dientes.
Hija: Siempre lo hago.
Padre: OK. Cierra la puerta al salir.
Hija: Estaba abierta cuando entre!!!
Padre: ¿De veras?... Al salir cierra la puerta que encontraste abierta.
Hija: ¿Podría decir 'por favor...no?
Padre: ¡además ya te perdone!
Hija: ¿Me perdonaste? ¿Y también esperas que te de las gracias por no dejarme ir a la fiesta?
Padre: Te lo dejo como opcional.
Hija: El lunes todos estarán diciendo que "a la hija de 'papi' no le dieron permiso de ir a bailar"
Padre: ¿Y qué hay de malo en eso? tu mami tampoco me deja ir a bailar a mí y no me ves llorando.
Hija: aaggggggggggghhhhh *&*&$^%#@@&&
Padre: No olvides cerrar la puerta.
Hija: &*%#&*!#$&%^$#@#$*& ¡MOM! mi papi está hablando de ti.
Padre: ¡Traidora! menos mal no te deje ir a bailar.

Con un hijo varón la cosa seria diferente.

Hijo: ringggggggggggggg
Padre: ¿Alo?
Hijo: Hey viejo..... ¿Te acuerdas de la chica que me dijiste que no me convenía?
Padre: ¿Lupita?
Hijo: Esa. Estabas equivocado de nuevo. El que no me convenía era el novio de ella.
Padre: ¿Raúl?
Hijo: Ese. El tipo salió Karateca y me toco estrenar el bate de béisbol con él.
Padre: Uhhhhhhhhhhh.... ¿y tu como estas?
Hijo: Los médicos dicen que estaré bien en unas dos semanas.
Padre: ¿Estuviste en el hospital?
Hijo: Oh sí, pero fue antes que la policía me detuviera.
Padre: Pero si tú no hiciste nada!!!!
Hijo: Eso les dije pero parece que el karateca salió gallina y además Cantante. Le cantó todo a la policía.
Padre: ¿Que le digo a tu madre?
Hijo: Nada. Ella cree que estoy vendiendo galletas de las girls scouts. ¿Cómo esta mi hermana?
Padre: ¿Cómo te parece que quería ir a una fiesta con las amigas?
Hijo: ¿Espero que no la hayas dejado ir?
Padre: ¡noooo, como crees! a ella nos toca cuidarla. Tú puedes salir porque eres más maduro.
Hijo: OK...me tengo que ir viejo.
Padre: Cuídate hijo.

Pero nos perdimos de nuevo del tema. Y el tema para los que llegaron tarde es la diferencia entre un hombre y una mujer. Algunos filósofos han creído que la diferencia es solo física. Y tienen razón. Es que no podemos imaginarnos lo que un desbalance de hormonas hace en una persona. Todo el truco esta en decidir cuántos miligramos le das a una persona y esta persona se vuelve poeta, pintor o cantante.

Lo mejor de todo es que no tenemos que darle nada a nadie porque ya venimos listos, es solo batir un poco y ya el producto está listo para consumir. Solo que debemos aprender a tratar este producto o lo echaremos a perder.

Y además este tema está siendo escrito para decirles que ser hombre es fácil. Naces, creces, te reproduces y mueres.

¿A alguien le quedo alguna duda?

Pero ser mujer es otro rollo.

Machismo, feminismo, trabajo extra, hongos, quistes, depresión, pelo reseco, exceso de peso y barros en la cara, por mencionar solo algunos 'trastornos' Y eso es si todo sale bien, porque luego vienen las verdaderas complicaciones.

Pero si algo está claro es que la mujer desde niña está protegiendo. Primero a sus hermanos, luego a sus amigos, novios, esposos, hijos y vecinos y para terminar terminan protegiendo a los que le dieron la vida y todo sin preguntar si está bien hecho o si recibirá recompensa.

Y luego cuando creces y tienes edad de tener novio y luego esposo, te cae la carga de cuidar esa relación. Eres tú, hembra de la especie la que lleva la tarea de aprender relaciones humanas, sicología del comportamiento, terapia grupal y en tus ratos libres, tratados de violencia domestica. Y tu diploma llega en forma de quejas, llantos y una que otra vez, en forma de llamada telefónica para informarte que ahora eres parte de las divorciadas.

No es fácil ser mujer. No es fácil que los políticos no piensen en ti como un grupo decisivo.
Tu esposo lo es.
No es fácil que tus hijos te pidan permiso para todo, excepto cuando dices que no. Entonces es tu esposo el que en realidad decide. Si tu matrimonio se disuelve, todos dirán que es tu culpa. Hasta tu madre. A no ser que tu madre viva contigo. Entonces será ella la que se crea culpable y tú además de llorar sola en tu alcoba, deberás salir a darle ánimos a ella.

Es la mujer la que debe salir a trabajar y no solo enfrentarse a su nuevo, jefe y horario sino que además debes contestarle a la sociedad porque es que sales a trabajar. Algunas se defienden tan bien que hasta se llaman "mujeres de éxito" si ellas mismas se compran su comida.

¿Qué serian si no lo hicieran?...

¿De qué se defienden?

Son las mujeres las que sufren las molestias de un periodo mensual, que molesta cuando llega y molesta más cuando no llega y vuelve a molestar cuando decide no volver.

Es la mujer la que aun lucha por demostrar que "también nosotras podemos".

Y esa es la mujer. La que sale a enseñar, la que sale a cocinar, la que sale a vender, la que sale a escribir y la que decide no salir porque su trabajo lo tiene ahí mismo donde duerme.

Es la mujer la que arregla la casa todo el día, le cocina a su familia, la que se preocupa de todos como un antivirus eterno y luego sigue trabajando inventándose mil formas para que esa misma familia vea como trabajo lo que ellos no saben apreciar y a veces ni como trabajo lo catalogan. Es mujer la que sale a correr para quemar esas libritas de mas y se mira al espejo, se arregla cada día para pasarse el resto del día esperar a que le digan linda, sin importar cuánto tiempo lleva en este planeta.

Ser mujer no es cosa fácil y lo digo yo que no lo soy. Porque como hombre estoy exento de esos problemas y no me preocupo, porque la mujer que vino antes de mi se preocupo de que yo no me preocupara.

Es la mujer la que se preocupa por la primer cortada de uña de sus hijos, por cambiarle el pañal, por la leche a sus horas, y la que queda sentada, despierta cuando su bebe, que duerme en otro cuarto solo se mueve y lanza un suspiro. Es ella la que todo el día le habla del padre a su bebe riéndose a veces cuando piensa que no la entiende, pero ella le sigue hablando de ese hombre que llega en la tarde y ella sigue creyendo que su bebe no la entiende hasta el día en que ese bebe hace un esfuerzo supremo para decir...."tata" cuando su padre llega en las tarde.

Así es.... hasta las primeras palabras, ella le enseña que no sean para ella.

Y cuando parece que nada tiene sentido y cuando algunas se creen injustamente tratadas por políticos, gobernantes y solteros, es cuando reciben alguna tarjeta que les da su verdadero reconocimiento.

Como cuando un hijo le dice a su madre..."Eres mi mejor maestra"

Entonces ella ya ni se acuerda que fue lo que ella hizo para que alguien que ella ama, le diga eso. Son las mujeres las que olvidan que han dado su vida para que otro viva mejor.

La mayoría de las veces, ese reconocimiento no llega porque ustedes hacen ese trabajo tan bien que ni se nota.

Y es por eso que si es mejor tener hijas. Porque al vivir con hermanas y luego con hijas uno tiene acceso a un mundo diferente. Porque somos diferentes aunque parezcamos iguales.

¡Una mujer vive! Felicidades a las damas en el día de la mujer.

Y si existe la reencarnación, volveré elegir ser hombre, para tener el gusto de volver a vivir con una de ustedes. Es un honor ser mirado por una mujer.

Porque un hombre nace, crece, se reproduce y muere. Pero aunque parezca simple y si lo miramos detenidamente vamos a descubrir que es hasta más simple de lo que parece, pues la diferencia la hacen ustedes. Nacemos de ustedes, crecemos con sus cuidados, nos reproducimos con ustedes y al morir, solo esperar que sea al lado de alguien que haya sido una madre, una hermana, una amiga, una amante, una mujer y no sé qué cosas más bonitas que ustedes son y que les sale tan fácil. O al menos eso parece desde mi punto de vista.

Vivan las mujeres.

¿A alguien le quedo alguna duda?